Palabras, palabras, palabras... Como la cancion.

En mi clase de lenguaje (y maldito sea el director que me la puso a las 8 am de un lunes escolar), cogi mi cuaderno amarillo, creo, y maldita sea ese director, porque no dejaba en paz los colores de cada cuaderno. Voltee las paginas sin tanto apuro como si la vida me diera 60 oportunidades por minuto para no desmayarme en tanto aburrimiento. Sorprendentemente no era de esos alumnos que rayan y ranyan la ultima hoja del cuaderno y nunca supe porque diablos no lo hacia, por puro huevon seguro. Tenia un apicer robado, algo tan comun en la clase, y escribi la siguiente palabra "Mameluco" (OBVIO QUE NO TENGAN EN LA CABEZA EL SENTIDO PEYORATIVO DE LA PALABRA, MAÑOSOS). Lo escribi pensando en esos soldados arabes que alguna vez lei en algun libro o en algun juego de historia. Mire por momentos aquello y me susurre un gran carajo en el odio al darme cuenta de lo que hice. Mire a los alrededores por si habia alguien que se hubiese dado cuenta de mi exageracion. Y ahora se diran porque me comporte asi. Resulta que era mi primera vez que escribia la palabra MAMELUCO a puño y letra. Me sorprendi que despues de 16 años por fin escribiera una palabra asi aunque la tuviese siempre en la cabeza. Me quede sorprendido y demasiado. Luego comence a escribir palabras que jamas habia escrito y eran como estas "TELEQUINESIS", "PSYQUE", "EUNUCO". Otras mas. Miles mas. Me detuve de mi tarea y pense en que si realmente uno en la vida habia tenido tanto tiempo como para escibir todas las palabras de su idioma. Pense que no, pero quiza si. Y es algo tan facil que quiza nunca lo podamos hacer hasta que tengamos q decir adios. Bien raro, pero ahora cada palabra nueva q se me aparezca en la cabeza, lo apunto para decirme "Ufff... una menos me faltan millones mas". Creo que cuando lo haga y con todas sus letras y tildes, me dire que por fin termine el colegio y con veinte en esa clase de lenguaje.

Una de las mejores

Que un nobel se gane la ausencia del trabajo artistico, quien sea mentiroso que lo mejor que ha hecho en su vida es pensar lo que nunca hizo en su misma vida. Siempre es asi entre las mentes cerradas, rutinarias de la sociedad quienes desperdician una labor tanto artistica como tecnica en el sobrevivir mediocre, en la luca china de pan, Dios sabra. Pues asi es cuando pienso que lo mejor pude haber escrito es lo que no escribi, aunque sea subversivo de tanto calendario que maneja al mundo. Es que la inspiracion puede ser tanta que a uno lo deja invalido por 17 años y recien comienza a escribir o sea un chispaso que lo prolongamos estoicamente quiza para hacer que valga la pena. Pues quien no se arrepiente de lo que han hecho hasta ahora, bien por ellos. Me saco el sombrero. Pero pienso aun q no sera lo mejor que podemos hacer.
Salvemos al planeta reciclando el plastico. Lo mejor pero nunca lo hacemos. Algo asi, algo idiota de mi parte, me parece tan comun.
Y primera vez q digo eso "tan comun" pues ya me sabia raro. Es algo que no hice y pueda q sea lo mejor, sin embargo, como decia algun mito, aun hay un pico mas por escalar. Buena, nos vemos en la siguiente estacion del tren...

Me querian robarte...

Quisieron robarte al aire que respiras, casi te confiscan el privilegio de cerrar los ojos cuando escuchaba el gemido de tu amor. Te querían desnudar de tus viandas, de tus mañanas con el café y dos besos. Querían romperte las alas para coser en ellas los intereses ajenos a tu querer. Casi nos perdemos en el camino de la desesperanza y de la negación. Nos cortaron los labios para no perpetuar nuestra unión y aprender el lenguaje de los labios. ¿Dónde estás que no respondes? Se nos va la vida con nuestros deseos y temores. Estamos apuntando muy lejos, allá donde nos encontraremos luego de una noche de amor. Quizá tan lejos que olvides lo que significaba la ausencia de malos recuerdos y olvidemos también el olvido. Toda nuestra esperanza en nuestras manos cuales juegan en el campo de tu piel. Una piel infinita sedienta de afecto y de consolación. El número impar de nuestras ilusiones terminan en unidades de conflicto al no comprender que el mundo gira al mover nuestros pies. La libertad que esperamos del amor es quien guarda la noches intencionadas a la revolución del yo quiero.
Ahora te hago juego de mi memoria, directora del coro de la alegría. Nuestros besos de antaño, la sensualidad de tocarte desde el sillón hacia el mundo de tu imagen fija y viva. Limpias el aire que rosa tu rostro, lloras creando lagunas mentales en mi cabeza y la nada es el pan de cada día al callar el susurro de nuestras confesiones. Queriendo robarte el aire incrustado debajo de tu ropa, besándote a su antojo, celos a las sábanas... Ya los celos son caprichos para enaltecer al ego, la soledad el estribillo de una canción que nadie escuchó. Sigo recostado en esta cama que te espera, con el cobijo de mis brazos, con la sed del amor en todos los sentidos, tocarte con los ojos, escucharte con el tacto. El lenguaje de nuestros cuerpos entumecidos por la energía intacta de nuestros anhelos y jugar a los villanos cada día. Tenerte todos los días en el momento de reclamar injusticia al señor que nos cuida, a quien damos gracias de la maravilla que es amarte y crear vida. Tus besos, tus gemidos y tus exabruptos. Todas las formas infinitas que tomas para ser una y miles en mi rostro perdido al no verte. Guía mi mirada en el ocaso que perdemos, que compartimos por separado y unidos.
Que el amor sea nuestro, que tu cuerpo florezca en el desierto de mi vida. Que eches raíces en los jardines incautos de nuestras vidas, que el sol brillen nuestras cabezas, que la luna sea quien nos cobije al estar desnudos haciendo el amor. La vergüenza se va con su poca ropa, que el miedo esté debajo de la cama. Abriremos los brazos a pares para acoger el encanto de nuestra esencia. Que ya las fronteras se rompan para liderar en tu cuerpo el mundo que nace con nuestro amor y que nunca morirá.
Dormirte con frases que aún no escuchas, sonrojarte con el encanto de mi vida, cortar flores, poner dos tostadas en el horno... besarte sin decirnos basta...

Maromas, sala de espera

Pido una minuta al segundero
Que tiñe de rojo tus párpados.
Una segunda oportunidad
Al equilibrio del miedo,
Del espanto,
Con una sonrisa que amortaja
La caída frenética de la soledad.

¡Y no escribo buscando excusas
brillantes a tu opaca sensibilidad!
Hazme inocente de tu experiencia,
Sentir que soy primero
Y para ser siempre el último.
Pequeña, pies de papel,
Se el desajuste, el exabrupto
De mi desorden
Para dejar ser el mismo
Y diferente,
Y tuyo.

Y si pierdo los papeles,
Los granitos de arena,
Se quien limpia las heridas
Porque sabes que no soy perfecto.
Que se me acaban las monedas,
Sobran los pozos de los deseos,
¡oh, la guillotina de tu adiós!
¡oh, la trova que no escuchas!
¡Oh, la calma, tu mar,
cuando ruge desde tu pecho
la voz sinfónica y unísona,
la voz que te enamora más!
Y enamorada
es más que estar en amor.

Y que sera de mañana

Desde muy pequeños, desde la edad de nuestros primeros padres, desde antes que Adán perdiese una costilla, se habra alzado una mano al cielo, no apuntando a Dios, sino a la mano donde depende la comida que le sirve, sabiendo que ya no hay mas vida pasando la dependencia y la miseria de quien tiene y no comparte. Pobre hombre, hermano, tio, suegro o primo de la humanidad que pierda el sentido de la dignidad y el valor que dice ser universal, pero a medidas extremas, suplicas extremas.

Y pensaba yo que siendo Africa el continente cuna de nuestra humanidad, donde en principio de la historia y del desarrollo humano esperaba todo un tesoro en el desarrollo a futuro. Pensaba yo, y algo que reinara en mi, es que siendo poblados y comunidades con descendencia de miles de millones de años, deberian ser las primeras potencias al tener tanto tiempo juntas, unidas, en cofradia con el medio ambiente, con la magia y el vudu, con la vida y la muerte amalgamadas en los cuerpos que habitan, que practican lo que el hombre corriente ya juzga con malicia.

Sin embargo, no es asi. Ya la vida transcurre a velocidades bites y la carrera a la inmortalidad, al dinero, al devenir es una montaña que toma "muertes justas" por un precio a pagar.

El pequeño continente donde nacimos todos, siempre ese continente sera un niño, eterno y estoico al retratarnos la vida llena de costumbres ya olvidadas.

¡Pueblos que viven del hambre, ahora! ¡Pueblos que son la prosapia energica de millones de años de experiencia y de esperanza! ¡Pueblos que deben de enseñarnos la convivencia! ¡Pueblos con tantos años de vida, latentes en pocos corazones, pueden ser la ultima etapa de nuestra realidad!

Siendo ellos los primeros, vemos en ellos lo que el futuro sera para el resto del mundo, para ciudades que son nuevas y no ven como termina sus antecesores. ¡El hijo ve en las arrugas del padre, el mañana misero a festejar!

Y de nosotros, de ellos, de los de arriba, de los que repiten plato, de quienes lo dejan... que será de ellos??? La espera en angustiante.

Quien más que yo

Arde, marchita,
impecable tu estocada,
tu esgrima,
tu bofetada con dos manos,
la cuenta telefonica.
Sutileza del invierno
con pecas de verano.

Y laguidese la infancia
con el contento del descaro.
Te acompaño
con tus balses y glorias.
Te desnuda la voz
que no reconoce reclamo
al eter vespertino
de alguna sonrisa.

Quien mas que yo,
para no hablar por los demas.
Que trago palabras
y vomito pesares.
Y la balanza se ernió
con la injusticia.
Y sintiendo que se pasa
la vida que corre y anda
con pequeñas lágrimas.

Y mas que yo para callarme
con el puño retorcido,
ejerce violencia centripeta,
la amargura y la venganza
no vendan los ojos,
oh alma mia,
que no hiera...
que no duela...
conspirar la justicia.

Y no fue el despertador

Las vicisitudes-
la niebla gris de enero-
movia cejas y montañas
a las cuatro y cuarto
con dureza,
con frio en las venas,
el rostro de la nada
en el aleph de la esperanza,
guió los dedos
por palabras.
Contestaron al otro lado de la cama,
dio un beso en la frente,
rozo los dedos en su espalda
con extrañeza de hombre
cuando se acerca a una mujer.
Y se levanta del suelo
la voz que no sale de la garganta
sino del secreto,

del mutis sospechoso de niño...

Hola Amor, ¿me timbraste?

Y sera ahora que aparezcas

Resulta diferente entender las progresividades del tiempo. Los minutos pesan iguales y las horas son, para mi, la ernia de la paciencia. Algo que ahora vengo a contaros, es que ahora el tiempo es dificil de entender. Que tal si lo que es pasado es realmente el recuerdo y el olvido amalgamados en una sola comprensions. El futuro seria el deseo y el sueño y el presente es pensar lo que hare para mas tarde. Bueno, pues asi no se define ahora lo que puedo sentir. Pareciese que ya el viaje de este a oeste fuesen mil años desde la ultima vez que suspire un te amo y calle un te necesito que ahora me urgue gritarlo. Pues el pasado quiza no sea mas esa almalgama perfecta que referi hasta hace unos momentos, sino un pasado inmediato y limitado por lo que ahora me da enojo sentirlo, pero en ese entonces parecia tan justificado. Cosas como haber sido renegon o no decir, Dios, tantas pequeñas cosas que enamoran al solipcismo de las almas en dormitorios difernetes y desnudas. Es realmente a esta hora de la tarde en que quisiera decir lo que pocas veces o nunca dije. Quiero explicar y comprender mas de este sentimiento que puede ser duro con uno mismo y a la vez sublime al saber que los minutos, las horas y el amor fueron precisos en nanosegundos sincronizados y recordados. Pues ahora que no mido tiempo hasta sentir una llamada del telefono y enlazar el recorrido del dia hasta la siguiente llamada, parezco ser el retrato que miran y calla la complejidad del mundo creado y ese conflicto entre la tierra y el mundo como si cada persona fuera resultado de una obra de arte. Cada uno con un mundo verdadero y simetrico, a veces imperfecto para admirar la belleza.
Pues ahora quiero reparchar los lados agrestes de mi sonrisa, regalar ramos sin flores amarillas, petalos helados, una taza de cafe rota, un mirada tuerta de encanto... Ahora que aparezcas, dibujare la sonrisa que dejaste en formas de lineas del destino en mis pequeñas manos.

Coitus Interrumpus en el MSN

Andre dice:

Cada vez q veo y veo tus fotos siento algo en el pecho q se levanta y se hace vacio como si extrayeras de mi carne y de mis huesos esa movilidad que demuestra que sigo vivo y me quedo quieto, callado, y pasmado... y es q cuando te veo, veo tb lo q se va de mi hacia ti.


(Momento observando la foto de Yunie, alguien muy especial en mi vida)

El giro Kierkegadiano...

Supongo que ya esta es una segunda cita de este gran filosofo, pero es que por mas que parezca un lenguaje ajeno a nuestro devenir dionisiaco (El dios del vino) hay ciertas cosas que se manifiestan en la actualidad. Sobre todo en esta crapula maldita de mi generacion. De los que piensan con los vasos de cerveza. Pues algo debo aclarar- sea a mi defensa como a mi ofensiva, dependiendo de que manera me lograste conocer- que el "ser vieja" no es el no remendon sin razon, sino el compromiso.
Para explicar mejor lo que inicie, quiero mencionar una esfera importante de la realidad: EL ESTETA. Este es quien vive en un tiempo inmediato y considera que todas las posibilidades deben estar abiertas para su presente. Cuando este estata siente que ya lo mismo dejo de ser el encanto y se siente comprometido pasa a ser EL ETICO. Para ejemplizar mejor, el ESTETA es la figura del soltero que con todas quiere y el ETICO como el esposo dedicado a su familia y a la estabilidad de la pareja.
Aunque aun no estoy casado, aunque ya poco me falta, lo cierto es que ya di ese giro de la teoria de kierkegard entre estas dos esferas que mencione. Pues a uno lo tachan de ABURRIDO cuando por fin se siente comprometido por algo y para algo. El esteta no dejara de ser siempre el consumidor de promociones de cerveza y yo, el etico aprendiz, quien actua dependiendo de la estabilidad de la pareja.
Si nadie de los estetas comprende.... aunque dudo q haya un esteta q se haya dado tiempo de leer lo que escribi... lo que soy ahora, bueno, para q mas explicaciones. EN EL MOMENTO QUE AL ESTETA SE LE CIERRAN TODAS LAS VENTANAS Y NO DA ESE SALTO AL VACIO, NO HAYA MAS SOLUCION QUE LA MUERTE... Palabras de Kierkegard