Casi casi...

Lo mas cercano que estuve del suicidio es dormir con el deseo de acabar un dia de mi vida e irse al siguiente para no atormentarme con el tiempo. Lo mas cercano que estuve de un suicidio fallido es despertarme de mi intento de dormir a la una de la mañana para atormentarme viendo la tv.
Y es que despertarse asi es como que a uno no le salga sangre de las muñecas y ni de la conciencia y ni de nada, porque todo se seca. Eres como paja, como nada, como todo sin el todo, con la circunferencia pero sin el circulo. Algo asi, algo asi es tratar de morir y vivir mañana con el terno, con la sonrisa, con el terno sin corbata, con la sonrisa sin alegria.

Lo mas cercano de la reflexionamiento de un suicidio es encontrar una buena pelicula en la television.

Pero vos sos looooooooco, vite

No me acuerdo bien cuándo fue el dìa en que mi tío Panta vino a mi casa. Es mi tío que solo me vio con la imaginación, porque supo que existía por el babyshower. Todos esos años que no me veía era porque se encontraba en Argentina. Y cuando lo oyen hablar es una convinación comiquisima entre el "Pe" limeñisimo y el "Vite" de Buenos Aires. Bueno, el hecho es que Panta estaba de regreso por el Perú porque ya no hay más esperanza en el país del sur. Y esperanza en todos los modos de calificarlo. Desde el amor y el desamor, como el de dinero y pobreza. Y además como que ya en Argentina tu pateas una piedra y salen diez peruanos, es decir, ya tuvo motivos para pisar tierra peruano, por segunda vez, y quiza por última.
Comenzó mi tío a dar tantos relatos como vasos de whisky le sirvieses. Mientras más alcohol corre en sus venas, más de él cuenta y la risa aumenta. Es como que si pareciera que el alcohol es un tipo de lubricante a las buenas conversaciones y así mandamos a jubilar el paso del angel para no citarlo y retomar una conversacion que pide eutanasia.
No pasaron muchos vasos como para que diga algo que me pareció muy de borracho y, aunque sucede con poca frecuencua, muy de lúcido, hasta de erudito:

Sabes, Sobrino -como si en mi DNI apareciera por nombre Sobrino, asi es-, cuando estuve en Ica tuve una mujer espectacular y vale decir que era mi amante. Y algo que quiero que lo tengas fresco de un viejo choto, como yo, es que siempre la amante será mejor que la mujer, vite, porque yo le decia a mi amante que traia a mis amigos a su casa para mandarme la tranca de mi vida, ella me regalaba su casa y algo más, vite- se rió con una gran risotada acompañada de un pataleo que movia toda la mesa-. En cambio, si lo mismo le decia a mi mujer, me manda a la mierda, vite. Y sucede que para eso la amante, como te quiere tener, te dira para todo si, si, si... En cambio, mi mujer, ¿qué va a perder si ya me tiene? Es más, creo que ya ni me quiere tener jajaja -casi se vuelve a caer la botella de whisky.

Primero lo mire e hice la del chino: decir "chi chi chi chi chi" y mover la cabeza como si todo me pareciera bien. Cuando se fue, me quede pensando en lo que me dijo. Primero lo negue todo: practique el nihilismo. Luego, comencé a estudiar sus palabras y su experiencia, y temo que me convenció. Es decir, me convencio como para saber que hay arpias así, pero no para decir "si la amante es siempre mejor que mi mujer". Eso jamàs. Y creo que el debe saber mas que yo sobre las mujeres. O es que quizá me toque evolucionar más el higado como para entrar en sintonia, como si fuesemos dos radios pidiendo SOS cuales funcionan con alcohol en vez de corriente.
Creo que de alli viene esa frase que la mujer debe ser esposa, amante y prostituta con su hombre. Y si junto las dos ideas, una lleva a la otra. ¡ENTONCES ES UN ACUERDO ENTRE LOS DOS SEXOS! ¿Sera acaso una norma de una etica universal? Uhmmmm, bahh, no soy Kant.

Kriptonita -Javier Krahe-

Tal vez sea la edad, tal vez la kriptonita, ya nadie me llama, ya nadie me solicita.

Si alguien tuviera la suerte de ver su foto, entenderia, a mi parecer, cabalmente esta canción tan hermosa como poética e irónica a la misma vez. Es un hombre algo calvito, viejito, con una piel blanca y arrugada que parece monticulos de tiza hecha polvo en todo su cuerpo. Un hombre que no fue quiza musculoso como para tener la misma debilidad con la kriptonita como el famoso Superman, pero algo que si tuvo es una vida como hèroe, como ciudadano. Y cuando escucho esta canción, realmente pienso que todos al llegar a la edad que él tiene, somos pequeños superman`s jubilados de volar entre cada rascacielo y todas las maniobras en el aire que da el famoso heroe. Pues a lo que voy es que asi como a nadie le gusta esta cancion de mi generación, nos da cuenta que cada segundo que segimos con vida son pequeñas moleculas de kriptonita en nuestras vidas.

Y lo más importante, generación mía en adelante y unos cuantos de atras, que ahora todos somos superman y nunca le ganaremos al calendario "kriptonito" de la vida.

Con qué nombre me visto hoy?

Cómo a veces se hace tan dificil cambiarse un nick. Por lo menos, para algunos, es toda una tarea y yo me incluyo. No nicks como los del MSN, sino seudonimos en cualquier pagina donde uno entre, como latinchat. Poner algo en ingles me parece algo alienante y poner un nombre de algun personaje de la tv me parece todo un sin imaginacion, seco de ideas, bruto. Y es que sera acaso que doblego al nombre para que me identifique?, o serà acaso que yo no me identifico con el nombre? Que tal si cambiarse de Katin a Ocean, por ejemplo, sea el paso de hombre escritor de poesia y romantico a un posible asesino serial que cunde por la red en busca de victimas. Es dificil de poder entender esos 5 min o 10 min que se toma uno en cambiarse el seudonimo. Como si todos se fijaran y es que realmente, pienso yo, como también lo penso alguna vez Bourdieu, que "ser" es "ser visto". Por lo tanto, cuando uno entra a esos chat uno quiere "existir" y eso debe ser también "ser visto". He allí los 5 a 10 min de lo que tanto pensamos, en que decimos "con este nombre existo, con este no o no sere la imagen que quiero dar o a la que quiero parecerme".
Dilemas del hombre y la tecnologia.

PSDT: Si leiste esto, gracias por hacerme existir :P

Gracias de todos modos (Una verdad)

Son pocas veces en las que uno se siente tranquilo y se pone a pensar en que cómo aprendió la idea de libertad, por ejemplo, o la idea de soledad. Según Kant, el hombre pasa por dos fases para la creación de la idea. Un primer paso cual es lo Fenoménico (producto de nuestra experiencia con el objeto) y lo Neumenico (la realidad de la cosa en sí y nunca alcanzable). Para tales propositos el hombre esta lleno de un bagaje de categorias para el ordenamiento de lo a priori (anterior a la experiencia). Bueno eso es teoricamente. Claro que para sus propositos Kant no toma en cuenta la experiencia como lo tomaria Hume en su legado filosofico sobre la causalidad y las impresiones.
En fin, pero no se han puesto a pensar, si somos kantianos, en que si bien tenemos categorias a priori al nacer, como se pueden formular ideas contrarias pero enlazadas a las mismas en que deben aprenderse al mismo tiempo. Pongamos que un niño nace en un lugar X en el Universo. Si bien existe en el las categorias apriori, cómo el niño puede saber qué es la soledad si es que nunca estuvo acompañado de alguien quien lo deje luego para saber que se encuentra totalmente solo. Como uno sabe qué es la libertad si nunca estuvo en opresión. ¿Los perdi, no?

A lo que voy es que, me entenderan si son segundos hijos, si tienen a un hermano que es hasta las patas en todos, el hermano anterior a el aprendera de su hermano mayor al ser la prueba viviente de su experiencia con el mundo. Es decir, a defensa de los hermanos menores, que ellos terminan forjando una personalidad más perfilada que la del mayor.... Entonces, vale decir gracias a ese hermano que te rompio todos los juguetes y asi aprendimos que no se debe tener envidia. O quien nos pego por abusivo y asi aprendimos que la violencia no lo soluciona. Y si somos los segundos con personalidad mas perfilada... sera acaso que el mundo esta como esta (hasta las huevas) producto de todos los hijos primeros y mayores??? No siempre, claro. Pero que tal???

Novela: ^/-*+" Xenofobia"+*-/^

Dos gorriones empacaron sus maletas en un nido de amor. Dos peces lloran en sus peceras pequeñitas con algunas gotas de sal para tener siempre el sabor de la casa, de donde fueron quitados, secuestrados para tan solo vivir en un universo más angosto. Dos perros se huelen, se ladran, se juegan a mordiscones como si fueran los chupetones de dulces enamorados, de seres que marcan propiedades con una huella, con la marca de un diente en la piel de su pareja. Dos gotas de agua cayeron en el mar donde se confunden con las demás, donde uno piensa que dejan de existir, pero no es así y así no será. Dos pequeñas hormigas se intoxicaron en la cocina en plena cena de una primera cita de enamorados. No cayeron al suelo al posarse una sobre otra la cabeza para no ensuciar más la mesa. Dos letras se acompañaran por cien años en un árbol marcados por una navaja. Dos pañuelo duermen en el mismo cajón donde fueron abandonados luego de dejarlos tan limpios de lágrimas y mocos. Dos chapitas de botella descansan debajo de un asiento en un paradero público. Dos arañitas compensan el tiempo de noviazgo contando autos de diversos colores desde un semáforo viejo y sucio. Dos monedas de un centavo sufren de celos al saber dónde se va una para no volver jamás. Dos libros aprovechan en abrazarse simulando estar en su lugar en un librero. Dos lagrimitas se unieron en una mesa jurando amor...

11 de marzo del 2007

Ningún lugar-

Lóbulo occipital

Como lobos de mar

Dedicado a quien saludo por amenaza de un reproche :)

Siempre escuche esa frase para referirse a los viejos marineros abandonados de la mar, suspendidos en algún muelle o naufragos rendidos de la sal. Y al ver un lobo de mar se puede notar su tristeza, su experiencia en la mar que hace de su vida pobre, rutinaria a lo mismo, a lo nuevo para tantos , pero es monotonía. Sobre los otros lobos de mar, los que se quedaron en la tierra para no viajar, para no volver a vivir las vicisitudes de la juventud, ellos pareciera que miran a su alrededor con una historia por querer contarla y se la quedan haciendo ecos de desesperación. Suelen ser esos lobos de mar que caminan por la orilla del mar sin mas compañero que su propio perro, quienes buscan conversar con los más jovenes. Unos lobos de mar que se encariñan con lo hijos que no son suyos, con los que su experiencia fuera tan anecdotica como para narrarla, pero no se hacen conocer.
Asi fue como conoci a un lobo de mar. En la playa, al sur, lejos de Lima. Con voz quebrada por la experiencia, con una peladita brillante de brillantez mental, canas en la barba, el vino borbon, sus mapas antiguos, sus viajes en carabelas de papel a Europa. Su imagen del sexo: su travesura en un tren. Decir en francés que soy peruano, que vengo de lejos, que estudiare arte. Francia, Inglaterra, mapas, recuerdos tallados en madera por dos centavos de euro, de algo, de nada, porque la mochila no es tan solo una joroba con brillantes, sino la supervivencia urbana, la pelea por la comida, robarle a alguien algo y saber que es despuès.
Y pobre lobo de mar que se va para no volverlo a ver mas. Que me invito una cerveza, alguna carne muy buena, cuatro libros buenos, una historia encantadora, lo agusto de viajar, de dibujar y contarles a todos lo que el como marinero hizo de su mar, porque cuando se dibuja se hizo tan suyo que es un micro mundo y macro a la vez. Que abarca su orilla... su muelle... donde se quedo para que sus ojos tristes se me acerquen con el reproche de no escuchar lo que dira porque quiza ya lo conto mil veces...
Para darme cuenta que yo seria el primero y el ultimo. Lo hizo para no sorprenderme.

Años en negativo

Fue hace tanto tiempo que el recuerdo me lo resucita como si fuese una anecdota de ayer. Estaba, pues, yo sentado en la sala de la casa de uno de mis amigos de la universidad. Eramos tres personas que nos reuniamos cada sabado para fumar como chino en quiebra y tomar tanta cerveza como si se fuese a acabar mañana. En esos minutos-horas que ocurren cuando alguien esta semidespierto o semidormido, recuerdo haber escuchado de parte de mi amigo

-Sabes que cada cigarrillo te quita cinco minutos de tu vida.
-Tanto asi?- pregunté al recostar mi cabeza en la codera del sofa.
-Es verdad, huevon.
-Entonces tu ya vas por el quinceañero- y nos reimos por unos minutos.

Acaso es posible cumplir años en negativo?. Supongo que esa debe ser la manera por la cual uno puede determinar un año en negativo, pero acaso se podría festejar. Propongo que para festejar los años en negativo uno tiene que recopilar cada momento en que uno se fuma un cigarrillo y declarar que ese momento fue tan especial como para recordarlo y vivir con ese momento de alegrìa, pero pobre de aquellos que fuman por angustia. Ellos si que no podrias festejar sus años en negativo.

-Puedo yo ser el padrino?- pregunté apagando el cigarro en el cenicero. Apague la vela de un contra-cumpleaños.

¿Quién era?

Alguna vez leyendo de casualidad el blog de un escrito, quien también conocí de casualidad por una película que la vi de casualidad, me dejó pensando sobre a quien se le otorga la responsabilidad de lo que escribimos. Será acaso que cada escritor sufre de doble personalidad conciente como para dar excusas e inconciente como para no creer lo que nosotros mismos estamos convencidos de lo que escribimos. Pues citando de Alberto Fuguet, autor de Tinta Roja y Mala onda, el reconoce y hasta se cuestiona que sus libros probablemente no los haya escritor él, porque al releerlos es tan bueno que pareciese una perspectiva tan externa que se nos hace ajena.
De fondo, y es a lo que quiero llegar, es que Fuguet se pregunta "¿Pudo ser el personaje?". Aunque toda obra sea ficción, por mas que sean novelas historicas y eso, siempre hay algo de cada escritor que lo identifica. Ese algo puede ser tanto el estilo como su lenguaje, pero es que para eso el autor debe ser un actor que haga tantos papeles que en sí el producto puede tomar tantos matizes como la emotividad del autor en un tiempo-espacio determinado.
Quiza también ocurra de quienes escriben lo que no viven, porque lo quieren vivir -yo me incluyo, aunque en mis novelas sea un paso de retro-.
¿Y como terminar todo ese dilema?...
Pienso que todo lo que uno crea, y en todos los sentidos, resulta ser vida y entenderla debe ser frustrante, porque dejaría de ser vida.

Malditos japoneses -Harry Truman-

En las noticias, hace un par de meses, leí un experimento que me liquido en mi repertorio de frases amorosas. Por cierto, es la primera vez que la vida secular destrosa una mentalidad tan hipotetica como metafisica al decir cosas como "Te amo de aqui hasta el cielo" y esas cosas, ustedes comprenden y yo también, solo que no quiero seguir dando ejemplos para no intimidar a un NN como tantos nosotros. En fin, lo que sucedio fue que en laboratorios japoneses, cientificos aeronauticos de la Universidad de Tokio, escuche de un proyecto de crear diversos modelos de aviones de papel basados a tecnicas de origami. Estos aviones de origami seran lanzados desde una de las ultimas capas de la atmosfera terreste con destino hacia la tierra. Estos aviones en singular tendran diversas frases en idiomas distintos informando un numero al cual llamar si consigue este dichoso avión.
A lo que voy es que me malograron la pelicula, como diria Ribeyro en Alienación, porque una vez regale un avión de papel en el cual estaba apuntado diversos versos míos con el titulo de "Asi es como viajo en el cielo" -Lo sé, que cursi!-. Pero lo cierto es que ya me fregaron esa frase, porque ahora sera tan realidad como cuando lo imaginé. Y yo que pense que pasaria esa frase a la eternidad como el famoso "Las rosas son rojas y las violetas azules".
Será cuestión de creatividad otra vez para superarme de tal "pequeña muerte", como diria Krebs -otra vez citado- al hablar de Hermes.

Epìlogo

Hoja de respeto,
La madre
Que te parió,
El dedo medio,
Los cuernos,
La saliva
En tu suelo,
Mis borracheras,
Tu desvelo
Por mi maldita culpa,
El rompe-timbre,
La usura,
La mierda
Y carajos

Carajos
Y sus velas,
Sus mares,
Sus mareas,
Sus maremotos,
Sus sirenas...

Eso es una hoja de respeto...

(Sin tìtulo)

Y me preguntas
Lo que yo no sé,
Pero saber
Lo que buscas
Es la respuesta
De mi fe.
Y te engañaría
Si te convenzo.
Te besaría
Prometiéndote
Algún después.
Y me preguntas
Lo que me duele,
Lo te suspira
Tranquila
Y agonizantemente.
Y yo
Que te regalo
Vida más vida,
La suma
Cuadrática
Del encanto,
La exponencial
De un salto
De aquí
A tu eternidad.

DNI

Que me gusta
Decir
Hay golpes
En la vida
Y
Yo no sé.

Que me gusta
Confesar
El modernismo,
Hija maldita,
Maldita
Del arte antiguo.

Que me gusta
Preguntar
Si la cebra
Es negra
Con
Rayas blancas. -o viceversa-

Que me gusta
Citar
Be or not to be,
Dancing in the rain,
Or
Let it be.

Y no decir mi nombre.

Sketch

Y ahora es cuando,
Cuando digo ahora
Y antes pregunté
Por qué.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo por qué,
Y antes pregunté
Cómo.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo cómo
Y antes pregunté
Dónde.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo dónde,
Cuando reclame ahora,
Cuando creí en cuando,
Cuando extravié el por qué.

Chorus

Una frase gratuita,
El verso genético
De todos los idiomas,
Son las que no quiero
Tener

En la crónica
Roja detrás de lo idéntico,
Los multicolores y mariposas,
Son las que no quiero
Tener

La ausencia del punto
Y sus dos gemelos,
Cupidos con arpones,
Son las que no quiero
Tener

Radiografías con sonrisa,
Dos dedos de frente,
Uno entre los labios,
Son las que no quiero
Tener

...
Son las que no quiero
Tener.

Libertad de expresión

Si lo que me calla
Son las pocas palabras,
Las almendras con chocolate,
La manzana podrida de Adán,
El “no fui” evaniana
De un masetero,
Del Edén que encuentro
A pocos centímetros,
Al tiempo incontrolado,
De puertas y perillas,
Una orilla
Infértil...
Si lo que me calla,
Lo que enjuicia,
Lo que juzga y calla
Y el si condicional
Y calla
Y punto
Y punto
Y punto
Y calla
La ausencia de ruido,
El luto del silencio.