Casi casi...

Lo mas cercano que estuve del suicidio es dormir con el deseo de acabar un dia de mi vida e irse al siguiente para no atormentarme con el tiempo. Lo mas cercano que estuve de un suicidio fallido es despertarme de mi intento de dormir a la una de la mañana para atormentarme viendo la tv.
Y es que despertarse asi es como que a uno no le salga sangre de las muñecas y ni de la conciencia y ni de nada, porque todo se seca. Eres como paja, como nada, como todo sin el todo, con la circunferencia pero sin el circulo. Algo asi, algo asi es tratar de morir y vivir mañana con el terno, con la sonrisa, con el terno sin corbata, con la sonrisa sin alegria.

Lo mas cercano de la reflexionamiento de un suicidio es encontrar una buena pelicula en la television.

Pero vos sos looooooooco, vite

No me acuerdo bien cuándo fue el dìa en que mi tío Panta vino a mi casa. Es mi tío que solo me vio con la imaginación, porque supo que existía por el babyshower. Todos esos años que no me veía era porque se encontraba en Argentina. Y cuando lo oyen hablar es una convinación comiquisima entre el "Pe" limeñisimo y el "Vite" de Buenos Aires. Bueno, el hecho es que Panta estaba de regreso por el Perú porque ya no hay más esperanza en el país del sur. Y esperanza en todos los modos de calificarlo. Desde el amor y el desamor, como el de dinero y pobreza. Y además como que ya en Argentina tu pateas una piedra y salen diez peruanos, es decir, ya tuvo motivos para pisar tierra peruano, por segunda vez, y quiza por última.
Comenzó mi tío a dar tantos relatos como vasos de whisky le sirvieses. Mientras más alcohol corre en sus venas, más de él cuenta y la risa aumenta. Es como que si pareciera que el alcohol es un tipo de lubricante a las buenas conversaciones y así mandamos a jubilar el paso del angel para no citarlo y retomar una conversacion que pide eutanasia.
No pasaron muchos vasos como para que diga algo que me pareció muy de borracho y, aunque sucede con poca frecuencua, muy de lúcido, hasta de erudito:

Sabes, Sobrino -como si en mi DNI apareciera por nombre Sobrino, asi es-, cuando estuve en Ica tuve una mujer espectacular y vale decir que era mi amante. Y algo que quiero que lo tengas fresco de un viejo choto, como yo, es que siempre la amante será mejor que la mujer, vite, porque yo le decia a mi amante que traia a mis amigos a su casa para mandarme la tranca de mi vida, ella me regalaba su casa y algo más, vite- se rió con una gran risotada acompañada de un pataleo que movia toda la mesa-. En cambio, si lo mismo le decia a mi mujer, me manda a la mierda, vite. Y sucede que para eso la amante, como te quiere tener, te dira para todo si, si, si... En cambio, mi mujer, ¿qué va a perder si ya me tiene? Es más, creo que ya ni me quiere tener jajaja -casi se vuelve a caer la botella de whisky.

Primero lo mire e hice la del chino: decir "chi chi chi chi chi" y mover la cabeza como si todo me pareciera bien. Cuando se fue, me quede pensando en lo que me dijo. Primero lo negue todo: practique el nihilismo. Luego, comencé a estudiar sus palabras y su experiencia, y temo que me convenció. Es decir, me convencio como para saber que hay arpias así, pero no para decir "si la amante es siempre mejor que mi mujer". Eso jamàs. Y creo que el debe saber mas que yo sobre las mujeres. O es que quizá me toque evolucionar más el higado como para entrar en sintonia, como si fuesemos dos radios pidiendo SOS cuales funcionan con alcohol en vez de corriente.
Creo que de alli viene esa frase que la mujer debe ser esposa, amante y prostituta con su hombre. Y si junto las dos ideas, una lleva a la otra. ¡ENTONCES ES UN ACUERDO ENTRE LOS DOS SEXOS! ¿Sera acaso una norma de una etica universal? Uhmmmm, bahh, no soy Kant.

Kriptonita -Javier Krahe-

Tal vez sea la edad, tal vez la kriptonita, ya nadie me llama, ya nadie me solicita.

Si alguien tuviera la suerte de ver su foto, entenderia, a mi parecer, cabalmente esta canción tan hermosa como poética e irónica a la misma vez. Es un hombre algo calvito, viejito, con una piel blanca y arrugada que parece monticulos de tiza hecha polvo en todo su cuerpo. Un hombre que no fue quiza musculoso como para tener la misma debilidad con la kriptonita como el famoso Superman, pero algo que si tuvo es una vida como hèroe, como ciudadano. Y cuando escucho esta canción, realmente pienso que todos al llegar a la edad que él tiene, somos pequeños superman`s jubilados de volar entre cada rascacielo y todas las maniobras en el aire que da el famoso heroe. Pues a lo que voy es que asi como a nadie le gusta esta cancion de mi generación, nos da cuenta que cada segundo que segimos con vida son pequeñas moleculas de kriptonita en nuestras vidas.

Y lo más importante, generación mía en adelante y unos cuantos de atras, que ahora todos somos superman y nunca le ganaremos al calendario "kriptonito" de la vida.

Con qué nombre me visto hoy?

Cómo a veces se hace tan dificil cambiarse un nick. Por lo menos, para algunos, es toda una tarea y yo me incluyo. No nicks como los del MSN, sino seudonimos en cualquier pagina donde uno entre, como latinchat. Poner algo en ingles me parece algo alienante y poner un nombre de algun personaje de la tv me parece todo un sin imaginacion, seco de ideas, bruto. Y es que sera acaso que doblego al nombre para que me identifique?, o serà acaso que yo no me identifico con el nombre? Que tal si cambiarse de Katin a Ocean, por ejemplo, sea el paso de hombre escritor de poesia y romantico a un posible asesino serial que cunde por la red en busca de victimas. Es dificil de poder entender esos 5 min o 10 min que se toma uno en cambiarse el seudonimo. Como si todos se fijaran y es que realmente, pienso yo, como también lo penso alguna vez Bourdieu, que "ser" es "ser visto". Por lo tanto, cuando uno entra a esos chat uno quiere "existir" y eso debe ser también "ser visto". He allí los 5 a 10 min de lo que tanto pensamos, en que decimos "con este nombre existo, con este no o no sere la imagen que quiero dar o a la que quiero parecerme".
Dilemas del hombre y la tecnologia.

PSDT: Si leiste esto, gracias por hacerme existir :P

Gracias de todos modos (Una verdad)

Son pocas veces en las que uno se siente tranquilo y se pone a pensar en que cómo aprendió la idea de libertad, por ejemplo, o la idea de soledad. Según Kant, el hombre pasa por dos fases para la creación de la idea. Un primer paso cual es lo Fenoménico (producto de nuestra experiencia con el objeto) y lo Neumenico (la realidad de la cosa en sí y nunca alcanzable). Para tales propositos el hombre esta lleno de un bagaje de categorias para el ordenamiento de lo a priori (anterior a la experiencia). Bueno eso es teoricamente. Claro que para sus propositos Kant no toma en cuenta la experiencia como lo tomaria Hume en su legado filosofico sobre la causalidad y las impresiones.
En fin, pero no se han puesto a pensar, si somos kantianos, en que si bien tenemos categorias a priori al nacer, como se pueden formular ideas contrarias pero enlazadas a las mismas en que deben aprenderse al mismo tiempo. Pongamos que un niño nace en un lugar X en el Universo. Si bien existe en el las categorias apriori, cómo el niño puede saber qué es la soledad si es que nunca estuvo acompañado de alguien quien lo deje luego para saber que se encuentra totalmente solo. Como uno sabe qué es la libertad si nunca estuvo en opresión. ¿Los perdi, no?

A lo que voy es que, me entenderan si son segundos hijos, si tienen a un hermano que es hasta las patas en todos, el hermano anterior a el aprendera de su hermano mayor al ser la prueba viviente de su experiencia con el mundo. Es decir, a defensa de los hermanos menores, que ellos terminan forjando una personalidad más perfilada que la del mayor.... Entonces, vale decir gracias a ese hermano que te rompio todos los juguetes y asi aprendimos que no se debe tener envidia. O quien nos pego por abusivo y asi aprendimos que la violencia no lo soluciona. Y si somos los segundos con personalidad mas perfilada... sera acaso que el mundo esta como esta (hasta las huevas) producto de todos los hijos primeros y mayores??? No siempre, claro. Pero que tal???

Novela: ^/-*+" Xenofobia"+*-/^

Dos gorriones empacaron sus maletas en un nido de amor. Dos peces lloran en sus peceras pequeñitas con algunas gotas de sal para tener siempre el sabor de la casa, de donde fueron quitados, secuestrados para tan solo vivir en un universo más angosto. Dos perros se huelen, se ladran, se juegan a mordiscones como si fueran los chupetones de dulces enamorados, de seres que marcan propiedades con una huella, con la marca de un diente en la piel de su pareja. Dos gotas de agua cayeron en el mar donde se confunden con las demás, donde uno piensa que dejan de existir, pero no es así y así no será. Dos pequeñas hormigas se intoxicaron en la cocina en plena cena de una primera cita de enamorados. No cayeron al suelo al posarse una sobre otra la cabeza para no ensuciar más la mesa. Dos letras se acompañaran por cien años en un árbol marcados por una navaja. Dos pañuelo duermen en el mismo cajón donde fueron abandonados luego de dejarlos tan limpios de lágrimas y mocos. Dos chapitas de botella descansan debajo de un asiento en un paradero público. Dos arañitas compensan el tiempo de noviazgo contando autos de diversos colores desde un semáforo viejo y sucio. Dos monedas de un centavo sufren de celos al saber dónde se va una para no volver jamás. Dos libros aprovechan en abrazarse simulando estar en su lugar en un librero. Dos lagrimitas se unieron en una mesa jurando amor...

11 de marzo del 2007

Ningún lugar-

Lóbulo occipital

Como lobos de mar

Dedicado a quien saludo por amenaza de un reproche :)

Siempre escuche esa frase para referirse a los viejos marineros abandonados de la mar, suspendidos en algún muelle o naufragos rendidos de la sal. Y al ver un lobo de mar se puede notar su tristeza, su experiencia en la mar que hace de su vida pobre, rutinaria a lo mismo, a lo nuevo para tantos , pero es monotonía. Sobre los otros lobos de mar, los que se quedaron en la tierra para no viajar, para no volver a vivir las vicisitudes de la juventud, ellos pareciera que miran a su alrededor con una historia por querer contarla y se la quedan haciendo ecos de desesperación. Suelen ser esos lobos de mar que caminan por la orilla del mar sin mas compañero que su propio perro, quienes buscan conversar con los más jovenes. Unos lobos de mar que se encariñan con lo hijos que no son suyos, con los que su experiencia fuera tan anecdotica como para narrarla, pero no se hacen conocer.
Asi fue como conoci a un lobo de mar. En la playa, al sur, lejos de Lima. Con voz quebrada por la experiencia, con una peladita brillante de brillantez mental, canas en la barba, el vino borbon, sus mapas antiguos, sus viajes en carabelas de papel a Europa. Su imagen del sexo: su travesura en un tren. Decir en francés que soy peruano, que vengo de lejos, que estudiare arte. Francia, Inglaterra, mapas, recuerdos tallados en madera por dos centavos de euro, de algo, de nada, porque la mochila no es tan solo una joroba con brillantes, sino la supervivencia urbana, la pelea por la comida, robarle a alguien algo y saber que es despuès.
Y pobre lobo de mar que se va para no volverlo a ver mas. Que me invito una cerveza, alguna carne muy buena, cuatro libros buenos, una historia encantadora, lo agusto de viajar, de dibujar y contarles a todos lo que el como marinero hizo de su mar, porque cuando se dibuja se hizo tan suyo que es un micro mundo y macro a la vez. Que abarca su orilla... su muelle... donde se quedo para que sus ojos tristes se me acerquen con el reproche de no escuchar lo que dira porque quiza ya lo conto mil veces...
Para darme cuenta que yo seria el primero y el ultimo. Lo hizo para no sorprenderme.

Años en negativo

Fue hace tanto tiempo que el recuerdo me lo resucita como si fuese una anecdota de ayer. Estaba, pues, yo sentado en la sala de la casa de uno de mis amigos de la universidad. Eramos tres personas que nos reuniamos cada sabado para fumar como chino en quiebra y tomar tanta cerveza como si se fuese a acabar mañana. En esos minutos-horas que ocurren cuando alguien esta semidespierto o semidormido, recuerdo haber escuchado de parte de mi amigo

-Sabes que cada cigarrillo te quita cinco minutos de tu vida.
-Tanto asi?- pregunté al recostar mi cabeza en la codera del sofa.
-Es verdad, huevon.
-Entonces tu ya vas por el quinceañero- y nos reimos por unos minutos.

Acaso es posible cumplir años en negativo?. Supongo que esa debe ser la manera por la cual uno puede determinar un año en negativo, pero acaso se podría festejar. Propongo que para festejar los años en negativo uno tiene que recopilar cada momento en que uno se fuma un cigarrillo y declarar que ese momento fue tan especial como para recordarlo y vivir con ese momento de alegrìa, pero pobre de aquellos que fuman por angustia. Ellos si que no podrias festejar sus años en negativo.

-Puedo yo ser el padrino?- pregunté apagando el cigarro en el cenicero. Apague la vela de un contra-cumpleaños.

¿Quién era?

Alguna vez leyendo de casualidad el blog de un escrito, quien también conocí de casualidad por una película que la vi de casualidad, me dejó pensando sobre a quien se le otorga la responsabilidad de lo que escribimos. Será acaso que cada escritor sufre de doble personalidad conciente como para dar excusas e inconciente como para no creer lo que nosotros mismos estamos convencidos de lo que escribimos. Pues citando de Alberto Fuguet, autor de Tinta Roja y Mala onda, el reconoce y hasta se cuestiona que sus libros probablemente no los haya escritor él, porque al releerlos es tan bueno que pareciese una perspectiva tan externa que se nos hace ajena.
De fondo, y es a lo que quiero llegar, es que Fuguet se pregunta "¿Pudo ser el personaje?". Aunque toda obra sea ficción, por mas que sean novelas historicas y eso, siempre hay algo de cada escritor que lo identifica. Ese algo puede ser tanto el estilo como su lenguaje, pero es que para eso el autor debe ser un actor que haga tantos papeles que en sí el producto puede tomar tantos matizes como la emotividad del autor en un tiempo-espacio determinado.
Quiza también ocurra de quienes escriben lo que no viven, porque lo quieren vivir -yo me incluyo, aunque en mis novelas sea un paso de retro-.
¿Y como terminar todo ese dilema?...
Pienso que todo lo que uno crea, y en todos los sentidos, resulta ser vida y entenderla debe ser frustrante, porque dejaría de ser vida.

Malditos japoneses -Harry Truman-

En las noticias, hace un par de meses, leí un experimento que me liquido en mi repertorio de frases amorosas. Por cierto, es la primera vez que la vida secular destrosa una mentalidad tan hipotetica como metafisica al decir cosas como "Te amo de aqui hasta el cielo" y esas cosas, ustedes comprenden y yo también, solo que no quiero seguir dando ejemplos para no intimidar a un NN como tantos nosotros. En fin, lo que sucedio fue que en laboratorios japoneses, cientificos aeronauticos de la Universidad de Tokio, escuche de un proyecto de crear diversos modelos de aviones de papel basados a tecnicas de origami. Estos aviones de origami seran lanzados desde una de las ultimas capas de la atmosfera terreste con destino hacia la tierra. Estos aviones en singular tendran diversas frases en idiomas distintos informando un numero al cual llamar si consigue este dichoso avión.
A lo que voy es que me malograron la pelicula, como diria Ribeyro en Alienación, porque una vez regale un avión de papel en el cual estaba apuntado diversos versos míos con el titulo de "Asi es como viajo en el cielo" -Lo sé, que cursi!-. Pero lo cierto es que ya me fregaron esa frase, porque ahora sera tan realidad como cuando lo imaginé. Y yo que pense que pasaria esa frase a la eternidad como el famoso "Las rosas son rojas y las violetas azules".
Será cuestión de creatividad otra vez para superarme de tal "pequeña muerte", como diria Krebs -otra vez citado- al hablar de Hermes.

Epìlogo

Hoja de respeto,
La madre
Que te parió,
El dedo medio,
Los cuernos,
La saliva
En tu suelo,
Mis borracheras,
Tu desvelo
Por mi maldita culpa,
El rompe-timbre,
La usura,
La mierda
Y carajos

Carajos
Y sus velas,
Sus mares,
Sus mareas,
Sus maremotos,
Sus sirenas...

Eso es una hoja de respeto...

(Sin tìtulo)

Y me preguntas
Lo que yo no sé,
Pero saber
Lo que buscas
Es la respuesta
De mi fe.
Y te engañaría
Si te convenzo.
Te besaría
Prometiéndote
Algún después.
Y me preguntas
Lo que me duele,
Lo te suspira
Tranquila
Y agonizantemente.
Y yo
Que te regalo
Vida más vida,
La suma
Cuadrática
Del encanto,
La exponencial
De un salto
De aquí
A tu eternidad.

DNI

Que me gusta
Decir
Hay golpes
En la vida
Y
Yo no sé.

Que me gusta
Confesar
El modernismo,
Hija maldita,
Maldita
Del arte antiguo.

Que me gusta
Preguntar
Si la cebra
Es negra
Con
Rayas blancas. -o viceversa-

Que me gusta
Citar
Be or not to be,
Dancing in the rain,
Or
Let it be.

Y no decir mi nombre.

Sketch

Y ahora es cuando,
Cuando digo ahora
Y antes pregunté
Por qué.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo por qué,
Y antes pregunté
Cómo.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo cómo
Y antes pregunté
Dónde.
Tres, dos, uno.

Y ahora es cuando,
Cuando digo dónde,
Cuando reclame ahora,
Cuando creí en cuando,
Cuando extravié el por qué.

Chorus

Una frase gratuita,
El verso genético
De todos los idiomas,
Son las que no quiero
Tener

En la crónica
Roja detrás de lo idéntico,
Los multicolores y mariposas,
Son las que no quiero
Tener

La ausencia del punto
Y sus dos gemelos,
Cupidos con arpones,
Son las que no quiero
Tener

Radiografías con sonrisa,
Dos dedos de frente,
Uno entre los labios,
Son las que no quiero
Tener

...
Son las que no quiero
Tener.

Libertad de expresión

Si lo que me calla
Son las pocas palabras,
Las almendras con chocolate,
La manzana podrida de Adán,
El “no fui” evaniana
De un masetero,
Del Edén que encuentro
A pocos centímetros,
Al tiempo incontrolado,
De puertas y perillas,
Una orilla
Infértil...
Si lo que me calla,
Lo que enjuicia,
Lo que juzga y calla
Y el si condicional
Y calla
Y punto
Y punto
Y punto
Y calla
La ausencia de ruido,
El luto del silencio.

Palabras, palabras, palabras... Como la cancion.

En mi clase de lenguaje (y maldito sea el director que me la puso a las 8 am de un lunes escolar), cogi mi cuaderno amarillo, creo, y maldita sea ese director, porque no dejaba en paz los colores de cada cuaderno. Voltee las paginas sin tanto apuro como si la vida me diera 60 oportunidades por minuto para no desmayarme en tanto aburrimiento. Sorprendentemente no era de esos alumnos que rayan y ranyan la ultima hoja del cuaderno y nunca supe porque diablos no lo hacia, por puro huevon seguro. Tenia un apicer robado, algo tan comun en la clase, y escribi la siguiente palabra "Mameluco" (OBVIO QUE NO TENGAN EN LA CABEZA EL SENTIDO PEYORATIVO DE LA PALABRA, MAÑOSOS). Lo escribi pensando en esos soldados arabes que alguna vez lei en algun libro o en algun juego de historia. Mire por momentos aquello y me susurre un gran carajo en el odio al darme cuenta de lo que hice. Mire a los alrededores por si habia alguien que se hubiese dado cuenta de mi exageracion. Y ahora se diran porque me comporte asi. Resulta que era mi primera vez que escribia la palabra MAMELUCO a puño y letra. Me sorprendi que despues de 16 años por fin escribiera una palabra asi aunque la tuviese siempre en la cabeza. Me quede sorprendido y demasiado. Luego comence a escribir palabras que jamas habia escrito y eran como estas "TELEQUINESIS", "PSYQUE", "EUNUCO". Otras mas. Miles mas. Me detuve de mi tarea y pense en que si realmente uno en la vida habia tenido tanto tiempo como para escibir todas las palabras de su idioma. Pense que no, pero quiza si. Y es algo tan facil que quiza nunca lo podamos hacer hasta que tengamos q decir adios. Bien raro, pero ahora cada palabra nueva q se me aparezca en la cabeza, lo apunto para decirme "Ufff... una menos me faltan millones mas". Creo que cuando lo haga y con todas sus letras y tildes, me dire que por fin termine el colegio y con veinte en esa clase de lenguaje.

Una de las mejores

Que un nobel se gane la ausencia del trabajo artistico, quien sea mentiroso que lo mejor que ha hecho en su vida es pensar lo que nunca hizo en su misma vida. Siempre es asi entre las mentes cerradas, rutinarias de la sociedad quienes desperdician una labor tanto artistica como tecnica en el sobrevivir mediocre, en la luca china de pan, Dios sabra. Pues asi es cuando pienso que lo mejor pude haber escrito es lo que no escribi, aunque sea subversivo de tanto calendario que maneja al mundo. Es que la inspiracion puede ser tanta que a uno lo deja invalido por 17 años y recien comienza a escribir o sea un chispaso que lo prolongamos estoicamente quiza para hacer que valga la pena. Pues quien no se arrepiente de lo que han hecho hasta ahora, bien por ellos. Me saco el sombrero. Pero pienso aun q no sera lo mejor que podemos hacer.
Salvemos al planeta reciclando el plastico. Lo mejor pero nunca lo hacemos. Algo asi, algo idiota de mi parte, me parece tan comun.
Y primera vez q digo eso "tan comun" pues ya me sabia raro. Es algo que no hice y pueda q sea lo mejor, sin embargo, como decia algun mito, aun hay un pico mas por escalar. Buena, nos vemos en la siguiente estacion del tren...

Me querian robarte...

Quisieron robarte al aire que respiras, casi te confiscan el privilegio de cerrar los ojos cuando escuchaba el gemido de tu amor. Te querían desnudar de tus viandas, de tus mañanas con el café y dos besos. Querían romperte las alas para coser en ellas los intereses ajenos a tu querer. Casi nos perdemos en el camino de la desesperanza y de la negación. Nos cortaron los labios para no perpetuar nuestra unión y aprender el lenguaje de los labios. ¿Dónde estás que no respondes? Se nos va la vida con nuestros deseos y temores. Estamos apuntando muy lejos, allá donde nos encontraremos luego de una noche de amor. Quizá tan lejos que olvides lo que significaba la ausencia de malos recuerdos y olvidemos también el olvido. Toda nuestra esperanza en nuestras manos cuales juegan en el campo de tu piel. Una piel infinita sedienta de afecto y de consolación. El número impar de nuestras ilusiones terminan en unidades de conflicto al no comprender que el mundo gira al mover nuestros pies. La libertad que esperamos del amor es quien guarda la noches intencionadas a la revolución del yo quiero.
Ahora te hago juego de mi memoria, directora del coro de la alegría. Nuestros besos de antaño, la sensualidad de tocarte desde el sillón hacia el mundo de tu imagen fija y viva. Limpias el aire que rosa tu rostro, lloras creando lagunas mentales en mi cabeza y la nada es el pan de cada día al callar el susurro de nuestras confesiones. Queriendo robarte el aire incrustado debajo de tu ropa, besándote a su antojo, celos a las sábanas... Ya los celos son caprichos para enaltecer al ego, la soledad el estribillo de una canción que nadie escuchó. Sigo recostado en esta cama que te espera, con el cobijo de mis brazos, con la sed del amor en todos los sentidos, tocarte con los ojos, escucharte con el tacto. El lenguaje de nuestros cuerpos entumecidos por la energía intacta de nuestros anhelos y jugar a los villanos cada día. Tenerte todos los días en el momento de reclamar injusticia al señor que nos cuida, a quien damos gracias de la maravilla que es amarte y crear vida. Tus besos, tus gemidos y tus exabruptos. Todas las formas infinitas que tomas para ser una y miles en mi rostro perdido al no verte. Guía mi mirada en el ocaso que perdemos, que compartimos por separado y unidos.
Que el amor sea nuestro, que tu cuerpo florezca en el desierto de mi vida. Que eches raíces en los jardines incautos de nuestras vidas, que el sol brillen nuestras cabezas, que la luna sea quien nos cobije al estar desnudos haciendo el amor. La vergüenza se va con su poca ropa, que el miedo esté debajo de la cama. Abriremos los brazos a pares para acoger el encanto de nuestra esencia. Que ya las fronteras se rompan para liderar en tu cuerpo el mundo que nace con nuestro amor y que nunca morirá.
Dormirte con frases que aún no escuchas, sonrojarte con el encanto de mi vida, cortar flores, poner dos tostadas en el horno... besarte sin decirnos basta...

Maromas, sala de espera

Pido una minuta al segundero
Que tiñe de rojo tus párpados.
Una segunda oportunidad
Al equilibrio del miedo,
Del espanto,
Con una sonrisa que amortaja
La caída frenética de la soledad.

¡Y no escribo buscando excusas
brillantes a tu opaca sensibilidad!
Hazme inocente de tu experiencia,
Sentir que soy primero
Y para ser siempre el último.
Pequeña, pies de papel,
Se el desajuste, el exabrupto
De mi desorden
Para dejar ser el mismo
Y diferente,
Y tuyo.

Y si pierdo los papeles,
Los granitos de arena,
Se quien limpia las heridas
Porque sabes que no soy perfecto.
Que se me acaban las monedas,
Sobran los pozos de los deseos,
¡oh, la guillotina de tu adiós!
¡oh, la trova que no escuchas!
¡Oh, la calma, tu mar,
cuando ruge desde tu pecho
la voz sinfónica y unísona,
la voz que te enamora más!
Y enamorada
es más que estar en amor.

Y que sera de mañana

Desde muy pequeños, desde la edad de nuestros primeros padres, desde antes que Adán perdiese una costilla, se habra alzado una mano al cielo, no apuntando a Dios, sino a la mano donde depende la comida que le sirve, sabiendo que ya no hay mas vida pasando la dependencia y la miseria de quien tiene y no comparte. Pobre hombre, hermano, tio, suegro o primo de la humanidad que pierda el sentido de la dignidad y el valor que dice ser universal, pero a medidas extremas, suplicas extremas.

Y pensaba yo que siendo Africa el continente cuna de nuestra humanidad, donde en principio de la historia y del desarrollo humano esperaba todo un tesoro en el desarrollo a futuro. Pensaba yo, y algo que reinara en mi, es que siendo poblados y comunidades con descendencia de miles de millones de años, deberian ser las primeras potencias al tener tanto tiempo juntas, unidas, en cofradia con el medio ambiente, con la magia y el vudu, con la vida y la muerte amalgamadas en los cuerpos que habitan, que practican lo que el hombre corriente ya juzga con malicia.

Sin embargo, no es asi. Ya la vida transcurre a velocidades bites y la carrera a la inmortalidad, al dinero, al devenir es una montaña que toma "muertes justas" por un precio a pagar.

El pequeño continente donde nacimos todos, siempre ese continente sera un niño, eterno y estoico al retratarnos la vida llena de costumbres ya olvidadas.

¡Pueblos que viven del hambre, ahora! ¡Pueblos que son la prosapia energica de millones de años de experiencia y de esperanza! ¡Pueblos que deben de enseñarnos la convivencia! ¡Pueblos con tantos años de vida, latentes en pocos corazones, pueden ser la ultima etapa de nuestra realidad!

Siendo ellos los primeros, vemos en ellos lo que el futuro sera para el resto del mundo, para ciudades que son nuevas y no ven como termina sus antecesores. ¡El hijo ve en las arrugas del padre, el mañana misero a festejar!

Y de nosotros, de ellos, de los de arriba, de los que repiten plato, de quienes lo dejan... que será de ellos??? La espera en angustiante.

Quien más que yo

Arde, marchita,
impecable tu estocada,
tu esgrima,
tu bofetada con dos manos,
la cuenta telefonica.
Sutileza del invierno
con pecas de verano.

Y laguidese la infancia
con el contento del descaro.
Te acompaño
con tus balses y glorias.
Te desnuda la voz
que no reconoce reclamo
al eter vespertino
de alguna sonrisa.

Quien mas que yo,
para no hablar por los demas.
Que trago palabras
y vomito pesares.
Y la balanza se ernió
con la injusticia.
Y sintiendo que se pasa
la vida que corre y anda
con pequeñas lágrimas.

Y mas que yo para callarme
con el puño retorcido,
ejerce violencia centripeta,
la amargura y la venganza
no vendan los ojos,
oh alma mia,
que no hiera...
que no duela...
conspirar la justicia.

Y no fue el despertador

Las vicisitudes-
la niebla gris de enero-
movia cejas y montañas
a las cuatro y cuarto
con dureza,
con frio en las venas,
el rostro de la nada
en el aleph de la esperanza,
guió los dedos
por palabras.
Contestaron al otro lado de la cama,
dio un beso en la frente,
rozo los dedos en su espalda
con extrañeza de hombre
cuando se acerca a una mujer.
Y se levanta del suelo
la voz que no sale de la garganta
sino del secreto,

del mutis sospechoso de niño...

Hola Amor, ¿me timbraste?

Y sera ahora que aparezcas

Resulta diferente entender las progresividades del tiempo. Los minutos pesan iguales y las horas son, para mi, la ernia de la paciencia. Algo que ahora vengo a contaros, es que ahora el tiempo es dificil de entender. Que tal si lo que es pasado es realmente el recuerdo y el olvido amalgamados en una sola comprensions. El futuro seria el deseo y el sueño y el presente es pensar lo que hare para mas tarde. Bueno, pues asi no se define ahora lo que puedo sentir. Pareciese que ya el viaje de este a oeste fuesen mil años desde la ultima vez que suspire un te amo y calle un te necesito que ahora me urgue gritarlo. Pues el pasado quiza no sea mas esa almalgama perfecta que referi hasta hace unos momentos, sino un pasado inmediato y limitado por lo que ahora me da enojo sentirlo, pero en ese entonces parecia tan justificado. Cosas como haber sido renegon o no decir, Dios, tantas pequeñas cosas que enamoran al solipcismo de las almas en dormitorios difernetes y desnudas. Es realmente a esta hora de la tarde en que quisiera decir lo que pocas veces o nunca dije. Quiero explicar y comprender mas de este sentimiento que puede ser duro con uno mismo y a la vez sublime al saber que los minutos, las horas y el amor fueron precisos en nanosegundos sincronizados y recordados. Pues ahora que no mido tiempo hasta sentir una llamada del telefono y enlazar el recorrido del dia hasta la siguiente llamada, parezco ser el retrato que miran y calla la complejidad del mundo creado y ese conflicto entre la tierra y el mundo como si cada persona fuera resultado de una obra de arte. Cada uno con un mundo verdadero y simetrico, a veces imperfecto para admirar la belleza.
Pues ahora quiero reparchar los lados agrestes de mi sonrisa, regalar ramos sin flores amarillas, petalos helados, una taza de cafe rota, un mirada tuerta de encanto... Ahora que aparezcas, dibujare la sonrisa que dejaste en formas de lineas del destino en mis pequeñas manos.

Coitus Interrumpus en el MSN

Andre dice:

Cada vez q veo y veo tus fotos siento algo en el pecho q se levanta y se hace vacio como si extrayeras de mi carne y de mis huesos esa movilidad que demuestra que sigo vivo y me quedo quieto, callado, y pasmado... y es q cuando te veo, veo tb lo q se va de mi hacia ti.


(Momento observando la foto de Yunie, alguien muy especial en mi vida)

El giro Kierkegadiano...

Supongo que ya esta es una segunda cita de este gran filosofo, pero es que por mas que parezca un lenguaje ajeno a nuestro devenir dionisiaco (El dios del vino) hay ciertas cosas que se manifiestan en la actualidad. Sobre todo en esta crapula maldita de mi generacion. De los que piensan con los vasos de cerveza. Pues algo debo aclarar- sea a mi defensa como a mi ofensiva, dependiendo de que manera me lograste conocer- que el "ser vieja" no es el no remendon sin razon, sino el compromiso.
Para explicar mejor lo que inicie, quiero mencionar una esfera importante de la realidad: EL ESTETA. Este es quien vive en un tiempo inmediato y considera que todas las posibilidades deben estar abiertas para su presente. Cuando este estata siente que ya lo mismo dejo de ser el encanto y se siente comprometido pasa a ser EL ETICO. Para ejemplizar mejor, el ESTETA es la figura del soltero que con todas quiere y el ETICO como el esposo dedicado a su familia y a la estabilidad de la pareja.
Aunque aun no estoy casado, aunque ya poco me falta, lo cierto es que ya di ese giro de la teoria de kierkegard entre estas dos esferas que mencione. Pues a uno lo tachan de ABURRIDO cuando por fin se siente comprometido por algo y para algo. El esteta no dejara de ser siempre el consumidor de promociones de cerveza y yo, el etico aprendiz, quien actua dependiendo de la estabilidad de la pareja.
Si nadie de los estetas comprende.... aunque dudo q haya un esteta q se haya dado tiempo de leer lo que escribi... lo que soy ahora, bueno, para q mas explicaciones. EN EL MOMENTO QUE AL ESTETA SE LE CIERRAN TODAS LAS VENTANAS Y NO DA ESE SALTO AL VACIO, NO HAYA MAS SOLUCION QUE LA MUERTE... Palabras de Kierkegard

Un dia como hoy...

1564 - Muere el astrónomo, filósofo, matemático y físico italiano Galileo Galilei.

1601 - Nace el escritor español Baltasar Gracián.

1856 - Se descubre el bórax, producto que hoy en día se usa en muchos artículos como detergentes, jabones, desinfectantes y pesticidas, entre otros.

1935 - Nace el cantante estadounidense, Elvis Presley, quien llegaría a considerarse el rey del rock and roll.

2008 - André Suárez cumple cuatro meses con el amor de su vida.
(Efemérides- 8 de enero. En: Wikipedia)


Si, como para que se quede en la historia.

Krebs sin pan

Un singular nombre para un brillante profesor de Filosofía de la Pontificia Universidad Catolica del Perú. Y a que viene esta frase que parece de niño bobo o chupa medias? Bueno, en si solo describo de forma detallada de donde viene algo que el me enseño. Siendo la Edad Moderna el nacimiento de grandes filosofos que brindan la base para el pensamiento contemporaneo, Krebs nunca dejaba de repetir en el largo de toda la clase sobre la interrupción hermética (del dios Hermes: dios del devenir y del cambio) en una fase de pleno desarrollo del metodo apolinio (del dios Apolo: dios de la razon y la moral). Pues siempre nos decian que primero nos planteabamos una realidad apolinia hasta que la razon humana socavaba demasiado en la concepcion del hombre. Esa concepcion del hombre plantearia un ser uniforme en el tiempo sin ser afectado por el devenir de la vida. En esa tension profunda es cuando se produce el famoso - en laclase era famoso- estallido hermetico.

Entonces... si comenzabamos desde el desarrollo de la razon y luego viene hermes para malograrnos el sentido perpetuo de nuestra descripcion como humanos... que tal si realmente todo eso fuera al revez. Es decir, que tal si realmente la razon nace del devenir y de la experiencia. Realmente este mar cientifico, metodico y razocinio del hombre es realmente el proseguir del devenir humano. Realmente seria que esa razon que vamos formando es el resultado del plan malevolo de hermes. Se imaginan... que todo lo "razonable" sea realmente una jugada del devenir? Seria entonces que la razon no semete la experiencia. Y entonces como sustentar el inicio de la vida si fue hace millones de años????

Facil, desde que nacenos tenemos una tabula rasa (una mente vacia llena de conceptos vacios que seran llenado por la experiencia). Por lo tanto, no sorprende que el bebe siempre viva un tiempo presente, porque reacciona a su impulso y no en la desicion "raciosinia" del "que hago primero? Lloro por comer... no, es que mas tengo sed". Nunca en la vida.

Y luego dicen que la filosofia es morirse de hambre... pues es cierto, pero de ignorancia.

Una primera vez

Quisiera saber si existen esas primeras veces en que uno siente realmente haber hecho desde la nada una muy buena novela sobre la improvisacion del ser humano al estar vacio. Puede ser acaso que ese vacio a la vez sea un metodo o un estilo vanguardista. Quiza hacer un poema con el titulo "Carajo" y resulte ser el poema una pagina en blanco porque la nada del autor se plasma para la existencia de algo. Desde la nada la invencion de la esencia de una obra. Y asi varios ejemplos. Pues esto debe suceder en todas las esferas del arte. La improvisacion creo que parte desde una muy singular manera de mostrar la nada.
Ahora diganme, acaso este perder el tiempo explicando la nada porque precisamente eso tengo en la cabeza puede ser considerado como una entrada que valga la pena ser leido? Creo que mejor no me lo pregunto. Total, creo que lo mismo es.

Como sería

Leyendo a Ribeyro se me paso por la cabeza la idea en que si detras de cada mente perversa o candida, temiendo al exabrupto y a lo ilogico, si existe entre nosotros el primer premio nobel para el peruano que por fin haga algo que valiese la pena ser mencionado por la CNN o por BBC de Londres. Que tal si el sucesor de Vallejo ahora vende lapiceros con lucesitas en la calle o el periodista brillante de Valdelomar este ahora haciendo cachuelo de datero en el proximo paradero.
Quiza quien este propenso al desarrollo poetico o literario este conciente de la creatividad humana y ese escritor -o ilusionista- sea realmente quien reciba y copie todo el mundo que persive lleno de estrellas de la creatividad en bruto. Realmente quien escribe es quien describe el reflejo o la inspiracion de algun personaje urbano. Un Martin Romaña quizá sea el cobrador de carro o el llantero o el mecanico que nos metio cabeza o el vendedor que no conoce que es la yapa. No me sorprenderia que quien se dedique a esta labor terapeutica sea realmente transparente, pero no sentirse invisible.